Содержание

Дьявол.com
Рассказы  -  Мистика

 Версия для печати


     - Алина… - сказала мама - мне так жаль. 
     А, ещё и это. 
     - Ничего, переживу - я вздохнул - А ты откуда знаешь?
     - По телевизору видела.  Это в криминальных новостях с утра. 
     - Стоп, - я запутался - Что в новостях?
     -Так ты что, ещё не знаешь? Тебя даже по телевизору показывали - мама плакала.  - Ты последний кто её… Кто с ней разговаривал. 
     - Разговаривал… Да что случилось, чёрт возьми?
     Молчание. 
     - Алло, ма, ты ещё там?
     - Алину убили, Андрей… - я не сразу понял смысл сказанного. 
     - Что ты… - а потом застыл, едва не выронив трубку из рук.  - Как убили?
     - Её сегодня ночью нашли - мама, боясь моей бурной реакции, медленно выговаривала слова, но на самом деле делала ещё больнее. 
     - Её зарезали… Изуродовали…
     - Что?
     - Её - всхлип - уши… Я…
     - Я тебе перезвоню, - выдохнул я и положил трубку. 
      Сердце гулко билось в голове.  Тук… Тук… Рука так и сжимала трубку, а из-за открытой двери в квартире стало холоднее, или это лед, огромной глыбой сковавший меня изнутри:
     - Но… Ал…ина, Алина!
     - Я тебя не слышу. 
     Роковое совпадение заставило дрожать руки, но может, я что-то неправильно понял, нет? Я часто задышал, пытаясь успокоиться, но ничего не вышло и, проведши рукой по лицу, я почувствовал, как по щекам помимо воли текут горькие слёзы. 
      Маме в тот вечер я так и не перезвонил.  Ошарашенный, я внёс пиво в квартиру, и, усевшись у телевизора, принялся за планомерное уничтожение алкоголя, чрезмерное потребление которого, как известно, чертовски вредит нашему здоровью. 
     Я выдернул телефон из сети, (кому надо, пусть приезжают) а компьютер включил уже изрядно захмелевший. 
     «У вас 2 непрочитанных сообщения»
     «Рассылки - Школа своего дела».  Первое - треклятый спам. 
     
     «Re(2): Дьявол. com - <NN>»
      «Человек шёл в тени деревьев вдоль аллеи.  Опускались чёрно-серые сумерки, и город пустел; у самой дороги, в рыжем свете фонарей, стояли развязно одетые путаны, они смеялись и разговаривали, то и дело поглядывая на дорогу. 
     Листья на деревьях шелестели под дуновение ветра, откуда-то издалека доносился собачий лай.  Машин было сосем мало, а светофор на ближайшем перекрёстке не работал - мигал красным. 
     В руке человека появился кухонный нож и в отражении на его лезвии блеснул свет фонаря.  Мягкой, но решительной походкой, человек шёл к девицами легкого поведения. 
      Подъехал серебристый джип, и компания путан оживилась, каждая стала предлагать свои услуги.  Стекло поползло вниз как раз в тот самый миг, когда к дороге подошёл человек с ножом; девушки оборачивались и пятились испуганно. 
     Свет фонаря моргнул и погас.  Человек с ножом положил руку на приопущенное стекло, водитель хотел уехать, но не успел.  Раздался истошный женский крик». 
     
      Дочитав, я уже клевал носом.  Хотел встать, но поленился.  Поставил пустую бутылку из под пива рядом с процессором и выключил компьютер.  Встать я б не смог, даже если б вдруг захотел, так что, не ручаясь за собственную координацию, отодвинул клавиатуру и уткнулся в сгиб локтя.  Так вот, как заправский пьяница, я и заснул. 
     Снилось мне, что я иду по длинному узкому коридору и никак не могу дойти до конца, туда, где яркий белый свет.  От стен веяло сыростью и холодом, а за мной, как тень, следует человек с большим кухонным ножом в руке. 
     
      Разбудили меня сразу и стук в дверь и телефонный звонок, и я, совсем ещё не проснувшийся, стал оглядываться по сторонам, тщетно пытаясь сообразить где я и за что браться. 
     Шум донимал, но я медленно вдохнул, чуть-чуть задержал дыхание и выдохнув, решил, наконец, взять трубку. 
     - Алло - голос был не знакомый. 
     Голова гудела, как пчелиный улей. 
     - Кто это? - спросил я, прочистив горло. 
     - Андрей Чирков? - спросили вместо ответа. 
     - Да, - я потёр переносицу.  - Это я. 
     - Меня зовут Данияр.  Нам нужно встретиться. 
     В дверь колотили (который я помню, чтоб включал после того как вечером сел за комп) шипел помехами; из открытого окна доносились детские крики и обрывки разговоров. 
     - Перезвоните позже - сказал я, и, положив трубку, пошёл открывать дверь. 
     - Кто там?
     - Откройте, полиция.  - При этих словах внутри меня что-то оборвалось, и я поспешил исполнить приказ.  На пороге стоял высокий худой мужчина в синей полицейской форме, с тёмными глазами и короткими черными волосами. 
     - Здравствуйте - сказал он.  - Андрей Чирков?
     - Да, это я. 
     - Позволите войти? - но на самом деле он не спрашивал. 
     - А, да, конечно.  - Я отступил.  - Проходите, пожалуйста. 
      Неприязнь и страх к блюстителям порядка у нашего народа просто в крови, вот и сейчас я весь сжался, не зная, что и думать. 
     Полицейский вошёл и огляделся, потом, не снимая ботинок, прошёл в зал.  Я покорно следовал за ним. 
     - Где вы были позавчера вечером? - спросил мужчина, без приглашения усаживаясь на стул перед компьютером.  Рядом, в пакете у стола, зазвенели пустые бутылки, что, признаться, вогнало меня в краску. 
     - Здесь, дома. 
     - Кто-нибудь может это подтвердить?
      Я задумался, ведь, кроме старички «ВКонтакте», никто местонахождение моё подтвердить не мог. 
     - Можно в интернете посмотреть, ну, последнее посещение там…
     - Не факт, что с этого компьютера. 
     Я нервничал, а мужчина сверлил меня взглядом.  Молчание затянулось. 
     - В каких отношениях - наконец спросил полицейский.

Левин Александр ©

31.01.2010

Количество читателей: 22239