Руки мужчины мелко дрожали.  Из множества отчего-то враз открывшихся порезов засочилась кровь. 
     - Промыть бы его раны, - сказал Вивьен. 
     - Не думаю, что это безопасно, - тихо ответила Мили.  – Он явно не в себе.  Да и не простые это царапины.  Руны.  От него просто смердит магией – мертвой и очень сильной.  Заклятия никуда не исчезли.  Они продолжают работать и… - девушка запнулась.  – Они что-то делают с его телом и разумом.  И я не хочу, чтобы мои предположения насчет этого “что-то” оправдались. 
     Алхимик больше не слушал.  Он вскочил на ноги, бросился к спасенному и запрокинул тому голову, словно намеревался перерезать горло. 
     - Как тебя зовут?! Кто ты?! – голос Вивьена взвился до крика.  – Зачем ты потащился в Радужные Мосты и что делал в дороге?! Что делал каждый из вас?!
     - Полегче с ним, - вступилась за мужчину чародейка.  – Ты его пугаешь. 
     - Я сам испуган, - бросил алхимик и взглянул в лицо незнакомца.  – Лучше тебе ответить. 
     - Вы ничего не понимаете.  Они у меня в голове.  Я чувствую, как они выгрызают мой мозг, мою душу.  Эта боль не проходит, она лишь усиливается, становится почти приятной.  Я вижу обрывки странных видений.  Сначала они пугали, но теперь завораживают, притягивают. 
     - Отвечай на мои вопросы! – Вивьен с силой тряхнул говорившего. 
     - Вопросы? – осклабился тот и начал вставать.  – Герри – маг-самоучка, к вашим услугам.  А зачем вы потащились? Власть, богатство, сила? Чего вы сами хотели?
     - Вивьен, - окликнула алхимика Мили, - лучше отойди от него. 
     Девушка уже поднялась и стояла, прислонившись к дереву. 
     - Чего же вы добились, людишки? Отвечайте на вопросы, - мужчина вперился взглядом в алхимика.  – Что, страшно?
     Вивьен почувствовал, как от лица отхлынула кровь.  В нос ударил запах мертвечины.  Воин невольно разжал пальцы, выпуская спасенного человека.  Человека ли? Только что сломленный и подавленный, он преображался буквально на глазах.  Не столько внешне – обильное кровотечение еще можно было как-то объяснить, сколько внутренне.  Перед путниками стоял уже не прежний доморощенный маг, лепечущий несвязные слова, но некто, облеченный силой. 
     - Страшно, - проговорил Герри и закашлялся. 
     Алхимик успел отскочить в сторону.  И вовремя.  Изо рта спасенного выплеснулась все та же черная тягучая жидкость. 
     - Лич, - прошептала Мили. 
     - Еще нет, - в тон ей ответил Вивьен.  – Но процесс обращения запущен.  Ты говорила, что это невозможно.  Что думаешь теперь?
     Чародейка ничего не ответила.  Она вжалась в шершавый ствол, словно пыталась стать с ним одним целым. 
     Между тем, Герри снова упал наземь - ничком, словно подкошенный.  Его тело дергалось и извивалось, из горла вырывались громкие стоны. 
     - Больно, - прохрипел он, когда приступ закончился.  – Помогите.  Я больше не могу.  Они ползают внутри меня.  Это ужасно.  За что? Они резали меня.  Смотрели пустыми глазами и продолжали резать.  Каждое прикосновение стали растягивалось на годы, на века.  Боль.  Они учили меня принимать ее и наслаждаться ею.  Я кричал, молил о пощаде, но все тщетно.  Они разделывали меня, словно на бойне.  И сейчас это все еще продолжается.  Я уже не боюсь.  Боль отнимает страх.  Убейте меня.  Прошу вас…
     В глазах Герри стояли слезы, лицо исказилось невыносимой мукой. 
     - Не могу я ему помочь! – кричала Мили.  – Не могу! Так же, как и себе.  Тут нужен не боевой маг, не лекарь, не знахарь, а самые сильные молитвы.  Из уст служителя светлых богов, даже блаженного или убогого.