- Я знаю, солнце. 
     - Не называй меня так. 
     - Потому что так называет тебя он?
     - Да. 
     - Что в этом плохого?
     - Издеваешься, да?
     - Немного. 
     
     Вскоре они снова занялись любовью.  Когда пришла мать Ольги, она застала их на диване.  Ее дочь была сверху.  Сергей не сильно выкручивал своей любовнице соски.  Ольга стонала и просила еще.  Ее мать прикрыла дверь и вышла на улицу.  Ее мучил всего один вопрос:
     - Почему?
     - Что почему? – Удивилась Ольга, впуская мать в дом. 
     
     Ольга села на диван, поджав под себя ноги.  Ее волосы все еще пахли Сергеем. 
     
     - Мальчик, с которым ты спишь, зачем он тебе?
     
     Они говорили много.  Говорили совершенно ни о чем и в тоже время о чем-то важном. 
     
     - Ты очень похожа на своего отца.  – Тяжело вздохнула мать, качая головой. 
     - Я помню только, как он читал мне сказки. 
     - Я рада, что ты запомнила именно это. 
     - Было что-то еще?
     - Было.  Я не хотела вспоминать об этом, но сегодня, увидев твое лицо….  Он умер ровно в тридцать лет. 
     - Я знаю. 
     - Он не был хорошим мужем и те сказки, которые он читал тебе, я сама не знаю, зачем он это делал.  Ты была не нужна ему.  Понимаешь?
     - Нет.  Ты всегда говорила мне, что он был самым лучшим отцом из всех, кого ты знала. 
     - Я врала тебе. 
     - Вы были несчастливы?
     - Мы практически не жили вместе.  Иногда он оставлял меня на неделю, а то и больше и уходил к очередной бабе. 
     - Что ты такое говоришь?
     - Ему было наплевать на нас.  Сегодня, когда я смотрела, как ты спишь с этим мальчиком, я видела не тебя.  Я видела его.  Твое лицо.  Ты очень похожа на него. 
     - Я не понимаю. 
     - Он готов был бросить жену и ребенка ради любой юбки. 
     - Сережа не такой. 
     - Я говорю не о твоем мальчике.  Я говорю о тебе.  Ты понимаешь, что будет, если Матвей узнает?
     - Он не узнает. 
     - Дай бог, чтобы так оно и было. 
     
     3
     
     Ольга пыталась заснуть, но сон настырно не хотел приходить.  Разговор с матерью не выходил из головы.  Она поднялась с кровати.  Шкаф был старым, и его створки плохо открывались.  Не менее старой и потрепанной была толстая тетрадь, которую достала Ольга.  У ее отца был красивый и понятный почерк.  К тому же многие из написанных в тетради сказок, она помнила наизусть.  Когда она была ребенком, ей нравились эти романтические истории о влюбленных феях и прекрасных нимфах.  Теперь эти сказки нравились и ее дочери.  Они были наполнены добром и нежностью.  Ольга листала страницы, разглядывая сделанные ее отцом рисунки.  Она так и уснула – сидя в кресле с тетрадкой на коленях. 
     
     Ольга редко виделась с матерью своего отца, но утром, когда солнце заставило ее проснуться, она решила, что сегодня навестит ее. 
     
     Старый дом пах плесенью, а от бабки пахло мочой.  Жившая в доме коза жалобно блеяла, пытаясь спасти свое наполненное молоком вымя от грубых пальцев хозяйки. 
     
     - Давно тебя не было.  – Проскрипела бабка. 
     - Я знаю.  – Ольга поставила на стол купленный торт. 
     
     Сколько лет ей было? Восемьдесят? Девяносто? Ольга никогда не знала, поэтому сейчас могла только гадать. 
     
     - Я пришла поговорить об отце. 
     - С чего бы это?
     
     Коза снова жалобно заблеяла, ударив копытом по ведру и расплескав молоко. 
     
     - Просто интерес.  У вас нет фотографий или вещей отца?
     - В комоде.  – Бабка махнула рукой в сторону кухни.  – Поставь заодно чайник на плиту. 
     
     Старые люди всегда хранят старые вещи.  По крайней мере, до тех пор, пока помнят о них.