Более юную, с креативным, так сказать, взглядом на порядок вещей.  А знаешь, что я ведь и вправду тут засиделся – предложу-ка свою кандидатуру.  Как думаешь, выйдет из этого что-нибудь?
     Смерть промолчала.  Вместо ответа, она стала растворяться, таять в воздухе. 
     - Знаешь, Смерть, - сказал старый писатель, когда через нее уже было видно спинку дивана.  – Мой сын, будучи еще мал, как-то выдвинул прелюбопытнейшую теорию о том, что если тебе угрожают ножом, нужно прыгать на него скорей задом, тогда внутренние органы не пострадают. 
     Смерть ничего не ответила.  Она исчезла. 
     - Странно, - поведал писатель пустой комнате.  – А вроде с чувством юмора была. 
     
     По прошествии гораздо большего времени, нежели десять условленных лет, ставший очень старым, писатель, переживший к тому времени свою жену, качал на коленях правнука. 
     - Так значит, все-таки Смерть испугалась смерти? – спросил глупый правнук. 
     -Да нет, - ответил очень старый писатель.  – Она испугалась того единственного, чего все мы боимся кроме нее.  Она испугалась конкуренции. 
     
     
     
     
     
     
     
     .