Клайв Баркер
     
     Books of Blood Volume 6
     
     (POSTCRIPT):
     
     ON JERUSALEM STREET
     
     Перевод В.  Вавикин
     
     Книга крови 6
     
     Постскриптум:
     
     НА ИЕРУСАЛИМСКОЙ УЛИЦЕ
     
     Виберд смотрел на книгу, а книга смотрела на него.  Все, что ему рассказали об этом мальчике, было истинной правдой. 
     
     - Как вы вошли? – Хотел знать Макнил.  В его голосе не было ни гнева, ни трепета, всего лишь любопытство. 
     - Через стену.  – Сказал ему Виберд.  Книга кивнула. 
     - Хотели убедиться в правдивости историй?
     - Лишь некоторых. 
     
     Среди знатоков непознанного история Макнила пересказывалась почтительным шепотом.  Как мальчик выдавал себя за медиума, придумывая истории от имени умерших, зарабатывая на этом неплохие деньги; как мертвые, устав от подобных насмешек, ворвались в мир живых, неся с собой праведную месть.  Они оставили на теле этого мальчика свои надписи – татуированные завещания на его коже, дабы он никогда уже не смог посмеяться над их горем.  Они превратили его тело в живую книгу, книгу крови, каждый дюйм которой отражал их истории.  Виберд никогда не был доверчивым человеком.  Ни одна из историй, которые он знал, не была достаточно правдоподобной.  Не была до сегодняшнего дня.  Эта история стояла сейчас прямо перед ним.  Тело Макнила, вся его кожа, покрытая мельчайшими письменами.  Эти раны все еще были достаточно свежими, не смотря на то, что призраки посетили Макнила четыре года назад.  Его плоть никогда не заживет. 
     
     - Вы увидели достаточно? – Спросил мальчик.  – Есть еще больше.  Истории покрывают его с головы до ног.  Иногда он спрашивает себя, нет ли этих историй под его кожей.  Не писали ли призраки на ней изнутри? – Макнил вздохнул.  – Хотите выпить?
     
     Виберд кивнул.  Может, глоток алкоголя успокоит его дрожащие руки.  Макнил налил себе стакан водки, сделал глоток и налил стакан для гостя.  Пока он делал это, Виберд успел разглядеть, насколько плотно испещрен выгравированными на коже письменами его затылок, лицо, руки.  Надписи были между волос.  Казалось, даже скальп не смог избежать внимания этих авторов. 
     
     - Почему ты говоришь о себе в третьем лице? – Спросил Виберд Макнила. 
     - Словно его здесь нет, да? Мальчика? – Сказал он.  – Потому что его действительно здесь нет.  Уже давно нет. 
     
     Макнил сел.  Выпил.  Виберду стало не по себе.  Мальчик либо был сумасшедшим, либо играл в какую-то дурацкую игру.  Проклятую игру.  Мальчик сделал большой глоток водки, затем задал вопрос по существу:
     - Что для вас является ценой? – Виберд нахмурился.  – Что действительно ценно? Его кожа? – Подсказал мальчик.  – Это, то, для чего вы приехали, не так ли?
     
     Виберд допил стакан двумя глотками, но так и не ответил.  Макнил пожал плечами. 
     
     - Каждый имеет право на тишину.  – Сказал он.  – Кроме мальчика, конечно.  Для него тишины уже не будет.  – Он смотрел вниз, на свои ладони, изучая письмена на них.  – Истории продолжаются ночью и днем.  Они никогда не остановятся.  Видите? Они кровоточат и кровоточат.  Это никогда не закончится.  Никогда не излечится. 
     
     Он безумен, подумал Виберд.  Теперь сделать то, что он собирался сделать будет легче.  Лучше убивать больное животное, чем здоровое. 
     
     - Есть дорога, ты знаешь….  – Говорил мальчик.  Он даже не смотрел на своего палача.  – Дорога мертвых.  Он видел это.  Темная, странная дорога, полная людей.  Не проходит и дня, чтобы он… не хотел возвратиться туда. 
     - Назад? – Спросил Виберд, радуясь, что мальчик продолжает говорить. 
     
     Его рука скользнула в карман куртки, к ножу.  Хорошее успокоительное против этого сумасшествия. 
     
     - Здесь ничего нет.  – Сказал Макнил.  – Ни любви.