Вижу еще одного джигита.  АК-47 прямо мне в живот глядит.  Херовей ситуации не придумаешь.  Мама забери меня обратно. 
      Мы бежим по ночной пустыне.  Песок тяжелый.  Ноги как свинцовые.  Я, и сзади два духана. 
      Не верю, что это произошло.  Этого не может быть. 
      Они о чем-то переговариваются.  Веселые такие.  С добычей.  Понятно им то хорошо.  А я, то в какую жопу попал.  Не видать мне больше сибирского, морозного снежка.  На лыжах ни когда не покататься.  И мое имя на будущие 50 лет - просто - раб.  Если я столько проживу - сколько они мне разрешат. 
      Да, придется мусульманство принимать.  А, как в этом долбанном, мире выжить то?
      Афганские хлопцы, задолбались бежать.  Рядом развалины, какой то мечети.  Устало подходим к серым глиняным обломкам.  Они, садятся и прислоняются спиной к стене, бывшего мавзолея.  Пыльной, серой, грязной стене.  Начинается рассвет.  Появляются цвета и краски.  Я, устал.  Дыхание сбито.  Сажусь рядом с ними.  В легких, просто набита стекловата.  Прокачиваю свои бронхи и альвеолы.  Дышу сипло и натужно.  Руки опускаются вниз.  Руки чувствуют, кустик степной, пожухлой травы и холодный песок.  Дышу как паровоз.  Жарко, хотя воздух холодный.  Оба пацана с автоматами, сидят слева от меня.  Тоже дышат тяжело. 
      Рассвет.  Показывается краешек красного солнца.  Необычное, нереальное чувство, фантастической картины, другого мира.  Пацанчики, что-то говорят, на своем языке.  Понимаю только одно слово - Шурави - это они про меня.  Парнишка, который ближе, достает сигарету.  Закуривает.  Затягивается как-то странно.  Глубоко и рывками.  А потом, выдыхает фыкая и кашляет. 
      Передает другому.  Тот же самый эффект.  Первый опять берет в руку сигарету, затягивается и выдыхает более спокойно.  Поворачивается ко мне. 
      -Мммм - предлагает, протягивая дымящуюся бумажную палочку.  Я, вообще то не курю, табак.  Бросил еще перед армией.  Ну ладно перед смертью можно. 
      Беру бычек, обслюнявленный на самом конце.  Чем можно заразится, пред смертью.  Да ничем.  Ни что меня уже не зацепит.  Когда смотрю на дымящийся окурок, чувствую запах, какого то странного табачища.  Подношу к губам и затягиваюсь.  Густой, смоляной дым проникает в мои легкие.  Гхе, гхе.  Меня выворачивает сухим, жестким кашлем.  Меня хлопают по плечу.  Слышу смех - ну типа давай еще.  Паря, смеется.  Затягиваюсь еще раз.