Глаза, блеснули, голубыми льдинками в темноте.
- Это придуманный мир. Он не реален. Ты воспринимаешь его, как настоящую жизнь. Ты же взрослый мужчина. Зачем играть в эти глупые игры? Зачем подменять реальность иллюзией? - девушка, явно издевается. Пытается вызвать, на откровенность.
-А ты знаешь, что вся наша жизнь это иллюзия? Настоящего нет. Все происходит у нас в голове. Как мы представляем, так мы и живем. Если ты представляешь, что ты Арафель - ангел смерти, то и будешь ей. Если думаешь, что ты маленькая, закомлексованная девочка - быть тебе всю жизнь такой. Настоящего нет. Мы живем или прошлым, в воспоминаниях, или будущим в мечтах.
- Странная, какая то философия. И вообще ты, что-то забываешься. Ты просто не знаешь, с кем разговариваешь - в нежном голосе, появилась никотиновая хрипотца.
-Ой, и с кем же? - Дурашливо смеюсь, обнимая рукой, её, за плечи. Она, резко замолкает, словно натыкается на невидимую стену. Нервно закусывает нижнюю губу и поворачивается. Мы, остановились и смотрим друг на друга. В её, голубых глазах, припудренных ночной, таинственностью, читаю непонимание и страх.
-Тебе не надо этого знать - Она качает головой. Светлые локоны, разлетаются соломенными жгутами, в разные стороны. Осторожно беру её за руку. Чувствую тепло, девичьего тела. Но я, знаю - мы почти чужие. Мы, в разных галактиках. Понимание - это не наше слово. Надо попробовать сблизится. Русские, любят поговорить, обо всем и не о чём. Пытаюсь, тупой болтовней, немножко к ней приблизится. .
-Кстати про философию. Был такой философ в 19 веке, Артур Шопенгауэр.
Как-то молодой Артур, гулял ночью по кладбищу - начал я, веселый, жизнерадостный рассказ - Навстречу ему, кладбищенский сторож с фонарем.
- Зачем вы, здесь? - строго спросил он юношу.
- И вправду, зачем я здесь? - задумался Артур. И вот тут-то, и появился Шопенгауэр. . .
-Навстречу Артуру? - Арафель нахмурила брови, как отличница-первоклашка.
- Хм, нет же. Артур Шопенгауэр, это одно лицо. Он просто появился, после этого вопроса, как философ.
-А, как он, сам себе появился, тогда? - губы кривятся, в куринную гузку.
"Да, курица не птица, женщина не философ " - мелькает у меня в голове.
Арафель, резко обрывает мысли, судорожно сжав мою ладонь.
-Это что кладбище?- она пискнула, детским, высоким, испуганным голоском - я, как то даже и не заметил, что гуляя, подошли к Британскому кладбищу. Мраморные кресты, склепы и могилки. Ядовитая луна, освещает мрачный пейзаж. Что на меня нашло, сам не знаю, наверное, со злости.
Крепче сжимаю ее, руку и рыкаю.
-Пошли. . . . . . . Я здесь живу. . . - низкий, хриплый голос, поднимает несуществующую шерсть на загривке. У самого волосы. на голове зашевелились. Арафель падает на задницу, прямо на холодный, ночной, кладбищенский песок.
-Хыыы - хищно усмехаюсь, я и тащу дергающееся тельце за руку, по дорожке к ближайшей могилке. Она, сначала пытается упираться босыми ногами, но затем обмякает, как-то сразу. Тяну еще несколько метров по песку.