Ни кто да же и не догадывался, что так можно делать деньги.  Ну, ё- маё.  Шоу бизнес, всегда был у нас золотой жилой.  Как раньше, до этого ни кто не додумался? Понятное дело, здесь в основном или идиоты, или пацаны не оперившиеся.  Хм, а я, к которым, отношусь? Наверное, посерединке.  Хе,хе.  Ладно, будем разрабатывать пашенку.  Косить-то надо. 
      Встрепенулся, мартовским медведем и пошел опять к народу под балалайку, звучащую в голове.  Пою и танцую, до седьмого пота.  Кривляюсь, словно пьяный, обкуренный клоун.  Прошло два часа.  Мой карман потяжелел, еще на 2000 золотых, Ультровских денег.  Пора и отдохнуть.  Огляделся.  В горле пересохло.  Пустынная поземка, ободрала гланды, своим сахарским, сахарным песком.  По узким улочкам, моих прокуренных бронхов, сухо прошелестел знойный, шершавый ветерок.  Хочу пить.  Мой архисухой язык, спокойно может расплавить воск.  Мне надо жидкость.  Любую.  Иначе я воспламенюсь. 
      Бросаю эту, глупую, надоевшую работу и ищу место, где можно отдохнуть.  Спина, ноет и болит, расшатанным зубом.  Ноги ватные, как отброшенные валенки, не слушаются ни фига.  Брожу между рядов, тупым болванчиком.  После полу часа шатаний, почти отчаялся, найти релаксационное, укурно-выпивальческое помещение.  Неожиданно уткнулся носом, в цель своих изысканий.  Забегаловка с виду вполне приличная.  Кличется, "У Мустафы".  Небольшой, полутемный подвальчик.  За барной стойкой, молодой, чёрнявый, косоглазый метис.  Его глазоньки, то сойдутся к переносице, стальными, черными, шариками, то разлетятся в разные стороны, вспугнутыми, навозными мухами.  Синдром, хронического обмана посетителей.  Я, таких продавцов-подлецов, за семь миль вижу.  Кого бы наколоть.  Кого бы обмануть. 
      Ладно, пофиг.  Устало подхожу к стойке и ложу гулкую лютню, на полированное, чёрное дерево.  Тяжелым взглядом, неспешно обвожу полупустой зал.  Нормального народу мало.  Шпана и отребье.  Кому бы дать в репу? Нет, просто по бухаем.  Трогать ни кого не будем.  Выпьем немножко алкоголя и свалим.  Нет, горячиться не будем.  Ну, выпил литру, выпил два. . .  водки, ну зачем же напиваться? Отдохнем по тихому, кстати, кто соседи? Оглядываюсь повнимательней.  И здесь, как везде.  Народ пьёт и веселится.  А что ему ёще надо?
      Пьяный рыцарь, целуется с носатой гномихой.  На вид ей лет пятнадцать.  Извращение, да и только.  Толстопузый маг, пытается облапить синезадую эльфийку.  Она конечно стройная, изящная, но на мертвячку уж больно смахивает.  Некрофилия какая-то.  Нет, я бы не прельстился.  Волшебник, с седой бородой, заколдовывает румяную, толстую девушку.  Она не долго сопротивляется.  Как только старичок, пытается её поцеловать, помпушка начинает блевать.  Прямо ему в седую бороденку.  Видно день не удался.  Взгляд перевожу на бармена. 
      - Мустафа, что есть выпить? - хлопаю по мокрой, засаленной стойке, тяжелой ладонью. 
      -Есть вино.  Есть сидр.  Есть ликер.