Иду по узенькой аллейке.  Конечно, я даже и не подозреваю, что выбрал место первой охоты, местное кладбище.  Неширокая, утрамбованная, грунтовая дорожка - по бокам елки и тополёчки.  Выскочил, чертёнком из табакерки - придурковатый скелет.  Пускаю в него стрелу.  Промахиваюсь.  Он, махая кривой сабелькой, гремя костями, бежит на меня.  Следующая стрела, попадает в блестящую черепушку с каким то костяным треском.  Хрумсь.  Поленница желтых косточек, складывается в аккуратную кучку.  Пошурудил носком сапога.  Выпали, костяные перчатки.  Примерил.  Подошли.  Совсем не плохо.  Только холодные, какие то.  Неуютные.  Но защита у них хорошая, пять единиц физического сопротивления.  Пока примерял обновку, сзади зомби напал.  Во время увернулся от его пики.  Пустил две стрелы подряд, ему в грудь.  Успокоился навечно, изверг.  Костяные наколенники, снятые с врага, совсем не лишние.  Одел, со скрипом.  Немного жмут, но разносятся со временем.  Нормальное место.  Глядишь, так тут и приоденусь. 
      Потом, через некоторое время, я конечно узнал, носить костяную броню - плохой вкус.  Все этим по юности страдали.  Но ничего.  Что есть то и носим.  Голь на выдумки хитра.  На Британском кладбище, провел довольно прилично времени.  Силы мои выросли до шестидесяти пяти.  Умение стрелять из лука, повысилась до сорока пяти.  Интеллект поднялся, всего на двадцать пять.  Ну, тупой я тупой.  Заработал денег ни много ну и ни мало - 500 золотых и всего то за четыре, рабочих часа.  В жизни бы так.  Я думаю это хорошо.  Надвигается вечер.  Солнышко, начало опускатся за кроны кладбищенских тополей.  Иду к местному кузнецу, что бы сдать добычу. 
      - Здорова, кузнец Милор.  Прими костяную броню - с почтением протягиваю потному ремесленнику, свои трофеи.  Усатый, красномордый дядька, совсем не уважает костяшки. 
      - Мне не надо это барахло - Отпихивает могучей ручищей, мою добычу.  Пришлось выбросить лишнюю, кладбищенскую амуницию, в мусорный бак.  Вот так - вся охота насмарку.  Хотя, нет.  Силы и умения, у меня уже ни кто не отнимет.  Выхожу на улицу.  Рядом с кузней, в кустах акации, притаилась уютная лавочка.  Устало плюхаюсь, на широкие, дубовые доски.  Ночь на Ультру, опускается неожиданно.  Словно выключили свет в комнате.  Ночь - время развлечений.  После некоторых колебаний двигаюсь к телепорту и перемещаюсь в ДП.  Как это переводится, не знаю.  Ну, что-то вроде торгового центра.  Вечером там все собираются, торгуют.  Обмениваются последними новостями и сплетнями.  Назначают свидания и время и место дуэлей.  Эта информация, всплывает в моем сознании, как-то сама собой. 
      После некоторых шатаний, между торговых лавок, у какого-то чувака, по прозвищу Цитрон, изучаю умение игры на музыкальных инструментах.  Совсем не дорого, всего за 265 золотых.  Покупаю у него барабан и какую то балалайку, под названием лютня.  Сажусь в уголок и потихонечку репетирую.  Через час, играю уже довольно сносно.  На барабане пионерский марш, а на лютне, песенку Бременских музыкантов.