И я эгоистка.  Это нормально.  Альтруист - большая редкость, но даже если эти люди встречаются. . .  мне они не помогут.  Почему-то, помогают только нищим, алкоголикам, наркам. . .  сирым и убогим.  Уголовники и нищие - божьи люди.  Им нужно помогать. . .  А я и так хорошо живу.  Потому что я живу, в Америке. 
      Алекс все время твердит мне, что другие живут хуже.  А мне все равно, как другие живут.  Я их не знаю.  Зато знаю себя.  Пускай не люблю, но я себе все-таки самый родной человек.  Я знаю, что живу ужасно, хоть и богато.  И пускай хоть все вокруг загнуться, мне не станет легче.  Это все равно что говорить:" Вон у тех СПИД, а у тебя всего лишь рак.  Вот и радуйся. " А радоваться нечему.  Совсем. . . 
     
     
      Весь этот крик души, пронесся в одно мгновение, стаей вспугнутых голубей.  Ну и каша в голове у девчонки.  Кто бы мог подумать, что все не так уж просто у такой красавицы.  Тяжелый груз чужой тоски лег на плечи, бетонным блоком.  Зжал зубы и отвернулся от нее.  Так мы скачем, не глядя друг на друга, но находясь, как бы на канале, одной станции.  Я, потихоньку отхожу, от пронесшейся по моим извилинам волне, чувств, мыслей, переживаний, этой странной девушки.  Когда-то, у меня было желание, читать чужие мысли.  Какая фигня.  Сойти с ума? Да запросто.  Плохо, наверное, владеть телепатией.  Если еще пару раз на ее волну попаду, мой дом - дурдом. 
      Эта женщина не просто просит меня выслушать, она требует помочь ей понять, о чём она, думает и говорит.  А я хочу рассказать ей о том, что скрыто, за глубинами подсознания, за свинцовостью понимания, этой грёбаной жизни.  За ложью и системой координат, взрослого мира, в котором мы живем и существуем.  Я - это многоточие. . . Она - набор восклицательных и вопросительных знаков. 
      Сам не могу понять, кто я? Хочется закричать! Зачем, я здесь? Знаю.  Я мужчина, тридцати, лет.  Обладающий, качествами и способностями, которые даны немногим.  Ну и что из этого? Фигня, короче.  У нас не так много тем для разговоров.  Но, я скачу, неизвестно куда.  Только, для неё. 
      Парадокс.  Да, нафиг он мне сдался.  Я скачу, ради Арафель.  Я, честен, хотя бы сам с собой.  Как сказал бы, Портос, Я скачу, потому, что скачу.  Моё настоящее - это штиль, но не морской, а болотный.  Глубокий и тёмный.  Пахнущий, тиной и лягушками.  И в этом болоте, нет ни дна, ни ветра, ни течения.  А Ультра, дает мне такой пинок, что я лечу по жизни веселым фейерверком.  Мне хорошо и весело. 
      Природа, перемешалась.  Мы несемся по другому лесу.  Он мертвый.  С сухими, высочайшими деревьями.