Красной, полицейской мигалой, заморгал кончик сигареты. Затягивается жадно, как в последний раз. Надо утолить никотиновую жажду. Никотиновый туман, защипал глаза. Морщится. Утирает слезу. От дыма ли? Бросает только что прикуренную сигарету на пол. Снимает пиджак и бросает на круглый, черный столик. Устраивается на ложе. . .
Стекло закрывается, и сразу же превращается в экран. Под язык ложится горошина мыслеуловителя, клавиатура теперь не нужна.
- Ультра, Российский сервер - думает всего одну фразу.
Алекс посреди города Британии. В сверкающих огненных латах. На прозрачном волшебном коне. Здесь его зовут Асус. Асус - бог этого мира. Асус может все. Почти все.
- Так, значит Карабасофф. Разберемся. Ни куда ты от меня не денешься.
Прозрачный, будто сделанный из воды конь, перемещается, как призрак, не касаясь мостовой. Броня у всадника, переливается огненными сполохами. Бог Ультры, движется плавно и грациозно. На боку искрится, двуручный меч, из волшебного теневого металла. Из-под открытого забрала, сверкает угрюмый взгляд. Не завидую тому, кто попадется этому воину на пути. Рука в легкой золотой перчатке, натягивает поводья. Лошадь останавливается и нервно начинает перебирать, едва видимыми копытами.
-Торквемада - звучит властный, глухой голос.
-Я здесь, повелитель - из воздуха материализуется монах, в фиолетовой сутане до пола. Капюшон, надвинут на глаза. Из-под него, торчит длинный, крючковатый нос. Вот и все лицо. Узловатые руки, сложены молитвенно на груди.
-Отыщи мне, Карабасоффа - в голосе Асуса, слышится легкое раздражение.
-Сейчас его здесь нет.
-С кем последним он общался?
-Некромантка Арафель и девушка кузнец, Голди.
-Я знаю, Арафель сейчас здесь нет. Найди Голди.
- Она рядом с кузницей, старика Джона. Выковывает себе, новый меч.
-Перемести меня туда.
-Слушаюсь повелитель.
Всадник и монах, растворяются в воздухе. Маленький смерч, над мраморной мостовой, закружил желтые листья и придорожную пыль. С запозданием, послышался легкий хлопок, как буд-то рядом, пацаны взорвали петарду. Вот они были и вот, их нет.
Британская кузница, старого Джона. Стены обшарпаны. Белые кирпичи, хаотично выщерблены. Не раз об стенку местные вояки, вновь выкованное оружие испытывали. В одном месте угол вообще срезан, как бритвой. Видать ладный меч у кого-то получился.
Молодой дубок, заботливо укрывает уютную лавочку. На ней хорошо сидеть в жару в прохладном теньке. Клумба пестреет цветами, на разный вкус. От простых жарков, до аристократичных, черных роз.
У раскрытых дверей, стоит кузнечный горн, с плавильней. Меха с натужным хрипом подают воздух. Угли раскалились до бела как вольфрамовая нить в лампочке. У наковальни трудится золотоволосая девушка. Рядом ни души, поэтому она позволила себе раздеться до пояса. Голди, а это она, усердно колотит молотком по остывающему, красному клинку. Бронзовая, нежная кожа блестит на солнце. Капельки пота, стекают по ней, оставляя извилистые тропинки. Упругие груди веселыми мячиками подпрыгивают в такт ударам.
