Тело все болит, чуть каруселится.  Свинцовая тяжесть, пульсирует в затылке.  Глаза открываются.  Потолок в странных клеточках. 
      Так, значит погуляли.  У какой то бабенки завис.  Правый локоть уперся в стенку.  Левым, пытаюсь нащупать теплое, женское тело.  Рука падает и ударяется об что то твердое.  Резко сажусь на кровати и тупым взором исследую пространство. 
      Маленькое помещение.  Под потолком окно, с глупой, непонятной решёткой.  Двух ярусные кровати.  Приблизительно, штук двадцать.  На них лежат какие то люди.  Тишина.  Все спят. 
      Поворачиваю голову вправо.  Рядом с железной дверью, унитаз.  Сгорбленная фигурка.  Плечи подрагивают.  Человек, то ли плачет, то ли смеётся. 
      -Эй - ноль внимания - эй, слышь. . . 
      На меня смотрит заплаканное лицо, худого рыжего пацана. 
      -Это, я где? - спрашиваю шепотом. 
     
     
     
      Часть II
     
     
      Глава I
      Империя Мак - Линк. 
     
     
      Нью-Йорк, Площадь Саттон-Плейс. 
      40-этажное здание, корпорации Мак Линк. 
      На 33 ем этаже, офис генерального директора, Алекса Мак Линка.  Окна с красивым видом на Ист-Ривер, по которой плывут баржи и пароходики.  Вдалеке, небо протыкают небоскребы, Лонг-Айленд Сити. 
      Мужчина, лет тридцати, сидит за огромным дубовым столом, в большем кожаном кресле.  Голова бритая, под биллиардный шар.  Тонкие, нервные пальцы программиста перебирают, невидимые чётки.  Нос, с горбинкой, нервно подрагивает.  Сощуренные, серые глаза, смотрят в окно, на ночной город.  Ноги на столе.  По Американски.  Покачивает, дорогой, блестящей туфлей.  Хороший черный костюм.  Ворот белой рубашки, расстегнут, на две пуговицы.  Настоящие, жемчужные запонки в рукавах. 
      Галстук, серым комочком, лежит между ноутбуком последней модели и старинным телефонным аппаратом, первых выпусков 19 века. Молодого человека зовут, Алекс.  Он, двумя руками держит, простую БИК-овскую, шариковую ручку.  Грызет ее, как какой ни будь чупа-чупс. 
      Эта привычка мусолить ручки, осталась с детства, еще со школы.  Так, он думает.  Так лучше приходят идеи. 
      Мысли возникают плавно и легко, словно слайды на экране.  Одна за другой.  Методично.  Все они простые и одинаковые, как куриные яйца.  Обдумываются планы на сегодняшний вечер.  Бары, дискотеки, рестораны, ночные элитные клубы.  Все банально.  Все надоело. 
      Как завоевать мир? - в очередной раз возникает глупая мысль.  А почему она глупая? Совсем даже нет.  Очень интересная тема - как положить землю к своим ногам. 
     
      Таким параноикам, как Сталин, Гитлер и Чингиз-Хан это удавалось.  Чем я хуже? Надо также как они жечь, убивать и кромсать.  Все.  Весь мир у твоих ног.  Что бы ты не делал, мир будет на тебя смотреть, с изумлением и благоговейным ужасом.  Все будут тебя любить.  Чем больше ты бьешь мир, тем больше он тебя любит. 
      У Алекса Мак Линка, есть такая возможность.