Из сугроба торчит старый крест. 
     Вроде бы ему и нечего делать в этом поле.  И все же он есть.  И как-то так независим, и беспристрастен, что это немного угнетает ворон, ангелов, и прочую живность в небе.  Он стоит себе, и стоит, а время идет, и я не скажу, что бы время, это тоже радовало. 
      Те, кто его видал, не помнят, как он там появился.  И наверняка не могут сказать, чтобы он появлялся.  Может, он там и был всегда.  А кто уж там, под ним, не знают и подавно. 
      На кресте нет надписи.  А если она когда-то и была, то давно стерлась, и уже нельзя различить не одной буквы, или, даже намека на букву. 
      Он стоит там так давно, что все уже перестали обращать на него внимание.  Только вот, это немного угнетает ворон, ангелов, и прочую живность в небе.  Да и время это не сильно радует. 
     
     .