За окном ревела метель.  Комната была погружена в полумрак, в углу сидел человек в мятой рубашке, сжимая в руках сигарету и револьвер.  Выходить нельзя.  Опасно.  Стоит отвернуться от окна, как на периферии зрения возникают костлявые фигуры, а сгустки мрака начинают вибрировать в безумной пляске.  Оружие придает уверенности.  Но не придает понимания.  Откуда все эти видения, призраки с хищными лицами погибших друзей.  Человек с револьвером и сигаретой не был склонен к мистификациям.  Однако с каждой секундой таяла его уверенность в действенности свинца и с каждой секундой в комнате становилось все холоднее.  Внезапно оконное стекло разлетелось вдребезги и внутрь ворвался густой холодный туман.  Он принес с собой тихий ядовитый шепот.  Всего одно слово.  Предатель.  Три выстрела грянули один за другим.  Где-то наверху от шума проснулись и заплакали дети.  А туман продолжал клубиться и тихо смеялся над стрелком, напуганным и поседевшим.  Да, он помнил войну.  И помнил тот день, когда жизнями друзей расплатился за свою собственную.  Шесть долгих лет совесть резала его ржавым скальпелем, заставляя напиваться вновь и вновь.  Но это время прошло, он изменился, стал успешным человеком.  Лишь глубокие впадины под глазами напоминали о прошлом, проведенном под пятой змия.  А теперь его призывают к ответу.  У него оставалось три патрона.  Он улыбнулся.  Безрадостно, скорее безумно.  Он подождал пока из тумана проступят очертания его мучителя.  Смерть изрядно над ним поработала.  Два метких выстрела - яростные рубины глаз бывшего товарища лопнули, залив комнату алым сверканием.  И прежде чем туман рванулся вперед, человек с револьвером сделал последнюю затяжку и пустил пулу в лоб.  На губах все так же сияла улыбка буйнопомешанного. . . .